Sans titre 43

C'est déjà l'hiver d'une promesse.

Là où le froid gagne du terrain,

je recule jusqu'au bord de la page.

Cela commence toujours par la fin,

jamais par un geste de ta main.

Par un rêve mort

qui ronge les bords du temps.

Cela finit par un sourire

qui éclot sans limite, sans délation.

Parce que je ne veux plus vivre,

je ne veux plus mourir

si ce n'est à travers vous.

La fin de la promesse de l'hiver.

Je connais déjà ce refrain,

le précipice qui gagne du terrain,

là où l’eau me caresse la main.

Cela finit avant de commencer,

la promesse est vite dilatée,

je sens la carapace qui craque,

à Memphis,

et ce nom de fleuve qui m'a déjà adopté.

Sans titre 38

 

Aujourd'hui je rêve de toi.

Tu es pourtant là,

allongée,

endormie contre moi.

Mais je rêve quand même de toi.

Pourtant c’est comme ça,

il faut croire que je n’ai pas besoin de raison

pour désirer ce qui est déjà à moi.

Demain plus qu'aujourd'hui

surtout lorsque toi tu t'es abandonnée.

Parce que ce qui existe entre nous

parce que ceux qui croient encore en nous

ne sont ni la même chose

ni poursuivent le même but.

Ce n'est qu'en remplaçant les choses que tu aimais tant

que tu as fait de la place

pour un amour qui me ressemblait vraiment.

Mais maintenant,

la lente poursuite du pardon

qui n'en finit pas.

L'achèvement d'un geste ancien,

tranchant et décisif.

Comme me prendre dans tes bras par exemple.