Sans titre 43

C'est déjà l'hiver d'une promesse.

Là où le froid gagne du terrain,

je recule jusqu'au bord de la page.

Cela commence toujours par la fin,

jamais par un geste de ta main.

Par un rêve mort

qui ronge les bords du temps.

Cela finit par un sourire

qui éclot sans limite, sans délation.

Parce que je ne veux plus vivre,

je ne veux plus mourir

si ce n'est à travers vous.

La fin de la promesse de l'hiver.

Je connais déjà ce refrain,

le précipice qui gagne du terrain,

là où l’eau me caresse la main.

Cela finit avant de commencer,

la promesse est vite dilatée,

je sens la carapace qui craque,

à Memphis,

et ce nom de fleuve qui m'a déjà adopté.