Sans titre 27 (unloveable)

 

Sans titre 27 (unloveable)

Parlez moi des champs tout autour de vous,

de moi, de lui.

Parlez moi de la foule invisible qui mord la poussière.

C'est ce que je veux entendre,

ça et rien d'autre.

Ne me parlez pas

de ces gens qui essayent d'être seuls

alors qu'ils ne savent qu'être heureux.

Comme un brûleur qui meurt d'ennui,

je leur rends l' âme avant qu'ils ne la reprennent.

L'épaule rentrée

et déjà mon vingt et unième anniversaire

que je partage avec vous, seule.

Seule avec lui.

Seule dans cette ville qui ne s'est pas encore inventé de nom.

Seule avec lui.

Lui qui toute sa vie s'est pris pour Leonard Cohen.

Mais depuis qu'il est heureux,

pas un poème valable en huit ans,

il n'est plus digne d'être aimé ni désiré

C'est bien simple,

quand il sourit, j'ai envie de pleurer.