Regarder
des nuages et les confondre avec un océan,
décidément,
si c'est le cas,
il
faut être un expert pour se tromper à ce point là.
Je
prends tout ce qui s'apparente à une faiblesse,
un
regard qui égrène une longue liste de noms,
d'adresses
tirées d'un vieux carnet,
que
l'on gardait toujours avec soi.
Mes
cheveux se recouvrent d'algues,
à
quoi bon le nier?
J'aime
tous ces paysages en mouvement,
dans
ce train qui file droit,
qui
s'efforce de rattraper quelque chose d'incandescent.
Il
n'est pas question
d'être
en retard au purgatoire.
J'aimerais
m'arrêter au dessus d'un ravin
et
rêver de toi encore une fois.
Je
touche du bout des doigts un temps qui s'effiloche
au
fur et à mesure que passent les gares.
Si
ça continue, je vais être malade,
le
vertige,
la
vitesse,
se
rejoignent, s'annulent.
Dix
ans à faire du surplace.
Y
a-t-il quelqu'un pour me dire d'arrêter d'écrire ?