Rien ne rentre, rien ne sort.

Rien ne rentre, rien ne sort.

Aucune fissure apparente qui donne sur l’intérieur.

Les orbites vides le cœur d’un mort.

Pas de place, non plus,

pour s’entendre penser,

comme des voix qui viennent du couloir

et qui s’estompent une fois que la porte se referme.

Rien n’est dit.

Ou alors, c’est à quelqu’un d’autre de le dire,

un chanteur qui parle de Jack l’éventreur, par exemple.

Comme en suspens,

comme en un point perdu

vivant quelque part au dessus de lui-même,

un point perdu sur le mur,

au dessus du cadre du miroir.

Rien ne rentre, rien ne sort,

pas à cette heure en tous cas,

pas en ce lieu.

Ce soir se donne un concert,

dans une clairière ou en plein Paris,

pas de doute il est l’heure

de ne plus douter et de s’avancer

au bras de sa mère et de se mettre à pleurer.