Le Livre

 

Au bout d'un verre froissé,

j'ai trouvé mon compte,

les pages d'un manuscrit

aux milles printemps

que je n'ai pas encore refermé.

Là, il est écrit que

«je ne dois pas l'oublier».

Là, il est dit

«N'oublie pas de l'imaginer comme elle n'était pas».

Je ne sais que faire d'un livre comme ça

qui aurait mille fois plus raison que moi.

Ce jour là, j'avais onze ans,

dans une traboule entre deux rues

à deux pas de mon école.

Le livre ouvert sur une pierre,

le jour, la date, le lieu

de ma mort écrits dans une langue

que je n'ai toujours pas appris.